Зонтик, который помнит — cлушать аудиокнигу

Когда-то ловил в себе летние дождинки - сначала теплые, потом тихие, потом почти невидимые, еле живые. День за днем меня касались чьи-то руки, был смысл, было ожидание. А теперь все по-другому - меня положили на холодную полку бюро находок.

Что это за место, где все ждет своего часа? Пыльная тишина, торопливые шаги кого-то вдалеке, и неизменный вопрос: зачем все еще надеюсь, что кто-то вспомнит, заглянет, потянется ко мне рукой? И вообще - кого стоит ждать больше: того, кто потерял, или того, кто случайно увидит?